A primeira impressão é bastante favorável. O autor é um humorista inteligente e seu livro é uma anedota contada com graça e leveza. Mais: Jô Soares demonstrou bom-gosto na escolha do cenário, ao optar pelo Rio de Janeiro do século XIX como ambiente para a sua trama – quase que uma avant-garde  do que Woody Allen faria tantos anos depois, com seu saboroso “Meia-Noite em Paris”. Jô é um craque do texto fácil.  Espirituoso. Ostenta uma erudição minimalista. É leitor perspicaz e domina a técnica da escrita sem solavancos – não à toa o sucesso do título.  Sua pesquisa sobre fatos e personagens desse Rio histórico oferece um texto de leve massa folhada, que se assemelha a sketches de programas de humor, tal o seu timing. E as piadas são a espinha-dorsal desse simulacro de romance policial, onde o contraponto étnico proporcionado pela dupla de ingleses às voltas com a quente, sensual e apimentada capital dos trópicos oferece um inacabável estoque de gracejos. Aí vem a reviravolta, para a  minha paciência e para minha boa vontade: o problema é que disso, infelizmente, o livro não passa, aí se nos revelando a fragilidade da obra, que tem por apoio uma dúzia de anedotas, pouco além do razoáveis. Tirando os parangolés históricos e as boutades que dominam os diálogos e circunstâncias, sobra um caldo ralo e insosso. O desenrolar frustra o leitor, que se deixou convencer pela promessa aparente de um livro denso e estruturado (como eu).  Já a partir dos primeiros capítulos - depois percebi - o enredo se dá em dutos paralelos que nunca se encontram: a descrição esterotipada feita pelo autor dos gestos e pensamentos do criminoso e o roteiro de descompromissada comédia de costumes que avança a cada mudança de cenário. O bom livro de suspense provoca o leitor para que decifre o enigma; nesse livro do Jô o leitor descobre que o mistério era uma troça. Quem lê, que faça as suas concessões, porque eu não as faço. No fim das contas, é um bestseller – e, consinto, só isso já reverencia o talento do autor. Ocorre, porém, que, em geral, os bestsellers são má literatura. Não estamos diante de uma exceção.

Companhia das Letras, 344 páginas